Anclao en París

Biblioteca Francois Miterrand (Arq. Dominique Perrault)

Como no me gustan las murgas convencionales el día de la retirada de París los deleito(?) con un salpicón:

-Arranco con noticias blogueriles: tengo la suerte de anunciar que el blog tiene su primer auspiciante, se trata de Blog de Póker, pueden clickear en la barra de la derecha para entrar a la página. Digan que van de parte mía y en la primer mano el tallador les tira una real mayor acompañada de una guiñada. Pueden aprender o pulir su juego acá o mirar algunos videos por acá, entren y vean.

-Actualización de blogs de mi familia(?) de viaje:
El Negro
Santiago
Las Hermanas Lawlor
Olga
Los Ingalls

Ellos también están viajando, también están viviendo con el viático escaso de 20 euros diarios en Europa, asi que ellos también precisan un auspiciante, aprendan e imiten a la gente de Blog de Póker.

-En París es deporte nacional colarse en el subte, lástima que a dos uruguayas las agarraron y las fajaron con 50 euros de multa, lo importante es competir.

Eh ortiba dejame colar al subte eh

-Me voy a ir de París sin subirme a la Torre Eiffel. Un poco por falta de tiempo, pero al final me hice la cabeza que no lo hice para no parecerme a los turistas japoneses o estadounidenses.

-Me voy a ir de París sin visitar la tumba de Jim Morrison, es imperdonable.

-Me voy a ir de París sin ir al Hipódromo de Longchamp o de Auteuil, soy un desastre.

La magia del Arrondissement 17

-Que mezcla de morbo, humedad y extraña belleza que son las Catacumbas de París.

El explicao

No chilla ninguna...

-El último día en la capital de Francia fue una garcha, perdimos todo el día en Decathlon comprando el equipo de camping y en Carrefour (el chivo va gratis putos) comprando lo que faltaba para nuestros 4 meses de vida silvestre(?).

Parque La Villete (Arq. Schumi -creo-)

-Fui al Moulin Rouge, obviamente que a esta altura del partido es cartón pintado y nosotros contribuimos a eso; pero esa zona desde Clichy hasta Pigalle es mas o menos lo mismo que sería en los años 20 pero sin el glamour que le da la historia: cabaret, cine porno, sex shop y supermercados de gente que vende el vino de 1 euro a 3,50.

El Moulin Rouge se recordará por Kid Bengala

-Llegar a Pigalle me hizo acordar a "Maravilla Negra", hermosa canción de Contrafarsa y Mauricio Ubal dedicada a José Leandro Andrade, el primer metrosexual del fútbol.

-No puede ser que no haya ido al hipódromo, la putísima madre.

-Sigo sin entrar a recintos religiosos, ya me banqué mezquitas e iglesias, el Partenón no solo no cuenta si no que además solo se puede ver de afuera. El hombre es lo que hace, refugiarse en un mito sólo es válido si ese mito refiere al gol de Diego Aguirre o a la camiseta de OldChristians.

-Cuatro y media de la mañana se acabó el vino, no devolvieron las manos de Perón y antes de ayer Peñarol volvió a dar pena en un partido decisivo, Matosas vete ya!...ah no está mas??...bueno, basta de jugadores de Showbol. En la Liguilla con estos vejetes y sin ese fenómeno que es el Pollo Olivera, si sacamos un empate que sea en el clásico. Estoyanoff andate a robar a México o a cantar a la Amsterdam, pero la aurinegra no te la pongas mas.

-Me voy a dormir, mañana nos espera un día largo, París, St Michel, los bunker de Normandía y ferry de St Malo a Gales.

-Ah me olvidaba, me compré como 6 libros, buenísimos todos, si mi padre lee el blog le aviso que se los cargué a la tarjeta(?) o algo así; no firmé un pagadios porque soy ateo.

EXTRA:
-Pacheco vive en su pueblo(?), pero Batman vive en París:

A París no hay que venir solo

Es como dice el título, a esta ciudad no se puede venir de turista (aunque sea un turista croto como uno) si no venís con el amor de tu vida, el amor de tu década o el levante ocasional.

Hay tres cosas que pueden hacer que París no sea la ciudad perfecta:
1- Venir solo
2- No saber hablar francés
3- Que no existan los supermercados abiertos las 24 horas (ni siquiera hasta las 22)

Rue de (Joe) Rivoli

Campo de Marte

No puedo hablar de París sin faltarle el respeto (es buena excusa cuando se tienen pocas ganas de escribir), las mujeres son hermosas o si son feas se visten bien, los tipos parecen que son facheros (todavía no me hice puto -falta poco(?)- pero es el comentario de las chicas del grupo), en los barrios todo el mundo está de buen humor, manejan como el orto pero no chocan, tienen vino embotellado y rico de 1 euro y tratan de garronear a los turistas cada vez que pueden, como haría cualquier uruguayo. Probablemente esa sea la imagen turística y los tipos sean en realidad unos fachos del año cero que votan a un tipo como Le Pen para presidente y putean a Anelka mas por negro que por pecho frío.
Las palabras sobran, a esta ciudad hay que vivirla, voy a poner alguna foto para aburrir menos, pero esto se termina acá.
Abrazo, medalla y beso.

Vista desde el Puente de las Artes

Apuntes de la primer semana en Paggggís:

-Que buenas están las francesas (se depilan, desterrando toda leyenda)
-Hay que andar en bicicleta o en su defecto en vespa
-Hay que tomar vino de un euro
-Hay que ir al Puente de las Artes a tomar vino de un euro con una picada de quesos

La mala vida del estudiante de arquitectura

La mala vida del estudiante de arquitectura 2

Turistas caretando en el Pont des Arts

La mala vida del estudiante de arquitectura 3

-Que bueno que está vivir hacinado en París (la verdad que no entiendo a los forjadores de la revolución de 1789 esto es hacinamiento glamour, no se bancaban una, aguante Luis XV), vivimos 11 en un apartamento para 4 personas y somos felices o algo parecido.

Fondo común para las necesidades básicas

Fondo común para la Vida Maradona

Extra:
-Algunos compañeros me dijeron que sus padres leen el blog y se divierten(?), me sentí una mezcla de Capablanca, Eduardo D´angelo y Cacho de la Cruz. Señores padres, comenten no sean tímidos(?), después de leerlos seguro que sus hijos/as se emocionan, pagan copetines en los cafés de Montmartre, gritan su amor a la vida y al queso Camembert a los 4 vientos y duplican la cuota de la Vida Maradona.

-Hay alguien que crotea mas que nosotros y acampa en Avenue Malesherbes.

Atenas...linda ciudad para no ir

Preferiría haber pasado el día en Tarariras antes de haber ido a Atenas. En serio, fue el peor día del viaje hasta ahora y se que parece de puto decir eso mientras ustedes se cagan de frío en el hemisferio sur festejando el Día del Nunca Mas, pero me sentí como si (en un caso hipotético) Uruguay no le pudiera ganar a Venezuela de local o algo así.

Arranco con la crónica:

Mi día comenzó el 16 de junio a las 10:00 de la mañana, un poco de playa y mucha piscina antes de salir en el Ferry que me sacó de la isla de Ios, todo mal, ahí entendí lo que sintió Adán el día que lo echaron del paraíso, la verdad que el que lo botoneó es un hijo de puta.

Camping donde pasé mi último día en Ios

Así nos despedimos de Ios

Ferry hasta Atenas, donde por suerte pude dormir bastante desde las 21 hasta las 04:00 mas o menos que fue la hora donde empezaron las maniobras de atraque (no se preocupen que no intentamos afanar el barco, pero el atraque es el hecho de "estacionar" el barco en el muelle para que podamos descender sin necesidad de usar los dotes natatorios). Hasta ahí todo bien, llegamos a las 5 de la mañana al hotel donde teniamos las valijas, nos sacamos una foto, empezamos un blog y salimos rumbo a la Acrópolis, a observar lo que queda de aquella maravillosa civilización...

Atardecer en el Mar Egeo

Ahí comenzó la desilusión, la Acrópolis es un lugar geográfico muy lindo, podés ver toda la ciudad, las 7 colinas, etc. pero se termina ahí. Es un parque temático, cartón pintado, parece Disneylandia para japoneses con camaritas caras. Además solo el 15% de las piezas son originales, una berretada. El Partenón que podría haber salvado la tarde estaba lleno de andamios, cero majestuosidad, mas cartón pintado. Todos griegos.
El calor que hacía, lo relativamente poco que había dormido, lo chupapija que son los griegos, la mierda artificial de la Acrópolis, la imposibilidad de pegarme una ducha...lindo día menos mal que tenía que ir a tomar un avión hacia París, un día mas en Atenas y los demandaba por falta de hipódromo.

Lindo lugar(?)

Llegué al aeropuerto con una mugre bíblica, traté de hacer el check in 2 veces sin exito (atenienses la putísima madre que los recontraparió), dormí en el piso hasta que un milico empezó a levantar a todos los linyeras uruguayos con un pequeño toqeucito con el pie, me levanté, me pegué un baño polaco (grosa imagen se habrá llevado el ejecutivo que entró al baño mientras yo me sacaba la mugre de las patas en la pileta del lavatorio ¿Cómo le explico que soy casi arquitecto?), pude hacer el check in de una vez por todas y a las 9:35 del 18 de junio subí al vuelo que me dejó en París; una ciudad que me recibió con 3 días sin dormir pero a pesar de eso me enamoró (es de puto decir esto) en la primera noche que caminé por la ribera del Sena.
Eso me hizo ver que Atenas realmente es una mierda ya que la visité un poco mas descansado que mi primer paseo en París y las sensaciones fueron opuestas, así que no estoy loco ni soy un uruguayo que se queja porque si, bien yo, mal Atenas.

El próximo post va a ser 100% parisino, como Gardel(?), ahora les muestro la foto de mis compañeritos de viaje, faltan el Fefo, el Cabeza I y Gabriela.

De izquierda a derecha: Lulú, Caro V, Ana, Caro A, Coneja, Negro, Santi, Fiorella, (Elena tapada por mi cabeza), Yo, Caro G.

Dormí sin frazada...

Este post en plena mañana griega (cuando sea presidente voy a decretar que todos tienen derecho a pasar por lo menos una semana de su vida en esta maravillosa isla de Ios) les va a mostrar los lugares que tuvieron el orgullo de albergarme durante estas primeras 3 semanas de viaje. Para medir el confort voy a usar el "Linyera", medida internacional que va del 1 al 5, siendo 1 el lugar mas linyera y el 5 el lugar mas confortable.

New York:
Primer destino y la verdad que fue un lujo, el Hostel New York City alojado en un edificio proyectado por Morris y patrimonio de la ciudad sin dudas será una de las mejores casas que tendré en estos 5 meses y pico. Le doy un total de 4,5 linyeras.

Estambul:
El Orient Hostel me recibió en plena ciudad vieja y como los tipos eran macanudos le voy a dar 2,5 linyeras.

Atenas:
La primer gran linyereada del viaje, esta garita del puerto de Piraeus, el mejor puntaje hasta ahora 1 linyera.

Ios: Far Out Camping, las carpas son una mugre pero el camping es una joya y la isla una maravilla, así que se le pueden dar 4 linyeras perfectamente.

Si esto no es el paraíso renuncio

Buenos días estimadísimos 8 lectores, ha pasado la ciudad de Estambul y me encuentra escribiendo este post la isla de Ios (una de las islas cíclades, pertenecientes a Grecia), minutos antes de salir para la playa.

La verdad que no extraño para nada a los turcos olorosos, esos que jugaban todo el día al backgamon, tomando té y fumando porquerías que no pegan en la pipa de agua. A modo de despedida podría hacer un manual para transformarse en un típico turco de Estambul.

1-Dejesé el bigote.
2-Pongase una camisa que quede poco holgada, mas bien que se intente pegar al cuerpo y preferiblemente a rayas de esas que no se usan hace 40 años.
3-El que tenga abuelo que le pida el pantalón que usaba para salir en sus años mozos(?), si puede ser marrón. besh o gris mucho mejor.
4-Aprenda a jugar al backgamon
5-Entrene su paladar para poder tomar una taza de te cada 15 minutos
6-Empiece una "guerra preventiva" contra el Rexona y sus aliados
7-Trate de manejar con los ojos cerrados o si es peatón, de cruzar la calle con los ojos cerrados.

Ahí mas o menos uno pasaría desapercibido en Estambul, ciudad que está en pleno proceso de expansión y se nota en la cantidad de obras que hay en curso.

Turco tuneado

El avión me dejó en Atenas un sábado a la medianoche, así que decidí tomarme un ómnibus hasta el puerto de Piraeus donde pude constatar que el próximo ferry hacia Ios salía a las 13 horas del lunes. El restorán de la terminal abierto, con 3 linyeras durmiendo en sus mesas fue mi guarida hasta que salió el sol, en ese momento vi que había una garita de espera que estaba vacía y me fui a dormir hasta minutos antes de la partida.

Hotel(?) del puerto de Piraeus

Escala en Santorini

Cuando llegué a Ios, totalmente cansado y mal dormido se me pasaron todos los males, no se puede describir lo que es esta isla, tiene playas hermosas, paisajes espectaculares, mujeres divinas, la noche a 6 euros en el camping que mas se puede pedir...ah si, bajen los precios manga de griegos putos, así no puedo seguir criando mi panza.

Desde la piscina del camping

Para terminar antes de intentar poner las fotos correspondientes, les aviso que el tema de la suba de la nafta es algo mundial, me sorprendió cuando en New York se quejaban de que subía la gasolina día por medio (fue lo primero que me dijo el que me llevó al hostel) y también la gente se quejaba en Estambul, acá por suerte anda todo el mundo de vacaciones así que nadie me da esos golpes de realidad tan innecesarios. Ah, ni en New York ni en Estambul le echaban la culpa al gobierno de Tabaré Vázquez.

Panorámica de Mylopotas Beach

En Mylopotas Beach

Atardecer en Mylopotas Beach

Calle céntrica de Ios

De Fenerbahce al Mar Muerto

Entre el barrio del equipo de Diego Lugano y el balneario de Kilyos repartí estos dos últimos días en Estambul.

Vamos por orden, el martes (que bueno que está no saber el día en que vivís y preguntar que día es hoy) arranqué en un Ferry desde Eminömü, una de las terminales del lado europeo hasta Kadiköy (o algo así) su similar del lado asiático. De alguna manera logré llegar al Fenerbahce Stadium, luego de recorrer gran parte de la ciudad sin mapa que me auxilie y con nulos conocimientos de turco. Ayer podría haber barrileteado y fotearme en la cancha del Besiktas pero El Faro é un sentimiento miejahh

Galatasaray tekerematá

Los pases de Lugano caen en la "H" (?)

Ayer miércoles me tomé un par de ómnibus (el recorrido 25 E que bordea la rambla del Bósforo, del lado europeo de la ciudad es algo maravilloso, si los turcos higienizaran sus axilas se disfrutaría el triple) para ir al balneario de Kilyos, ubicado en el Mar Negro a unos 30 km del centro de Estambul y la verdad que esa hora y media de ida y de vuelta valieron la pena. No necesito aclarar mas nada, solo muestro las fotos para que me envidien los que están pasando frío en el hemisferio sur.

Esta lleno de piedras bolúo...

Desde el barco hundido

Un negro en el Mar Negro

Apuntes:

-Los adolescentes de Estambul también están aburridos, pero en vez de dedicarse al paco o a la pasta base o al levantamiento de pesas, los tipos pagan el pase del tren en la estación inicial; ahí suben y se paran en la puerta dejándola abierta y quedando ellos con medio cuerpo afuera y medio adentro. Al llegar al anden, los flacos arrastran la suela de su zapatilla (preferiblemente tiene que ser algo como una chancleta, ojota, etc) y se podría decir que van surfando el anden con la mitad de su cuerpo. Si en alguna estación hay otro grupo de muchachos prontos a subirse a un vagón para hacer lo mismo corre el riesgo de ser simpáticamente apedreado por los muchachos que ya están ocupando el tren y que tienen un arsenal de piedritas en los bolsillos. Lamentablemente dos por tres interviene la policía y deja a los púberes sin esta maravillosa disciplina.

-Que buena están las aguas del Mar Muerto. Estaba con el agua hasta el pecho e igual me veía la mugre de las uñas de los pies.

-Las mujeres de Estambul están bastante mejor que las de Nueva York, si las de NYC eran 3/10, estas andan en un 6/10, teniendo en la escala a Uruguay con un 8,5/10 y Buenos Aires con 9,5/10 (es de agranda-loros ponerle 10 a una mina). En su mayoría son narigonas, pero no por esto feas, sino que al contrario la nariz les da una expresión muy interesante y aunque desilusione a los seguidores del gran Fontanarrosa: no todas las narigonas son tetonas. lamentablemente

-Hacer el viaje de ómnibus en uno de los asientos de adelante, es lo mas parecido a vivir una carrera de Meteoro. No hay manera de describir lo que uno vé a través del parabrisas.

Señora corrase que viene la moto

-El colectivero anda a las puteadas como buen chófer de transporte público, se manda maniobras Seteviewonderescas y siempre sale ileso (pugliese-pugliese-pugliese), putea le tira un finito a la gente o a otro ómnibus, vuelve a putear, comenta con el guarda sobre algún culo que se ve a la pasada y sigue jugando a ser Rex.

-Llegando a Kilyos hay un restorán llamado Bolu-1 y metros mas adelantes un segundo restorán de la misma cadena llamado como ustedes están suponiendo. Es una gilada pero me hizo reír un rato.

Rocky, subite esa si tenes huevo

Estambul, una ciudad para Garibaldi

Al fin estoy instalado en la ciudad que pertenece a dos continentes, en un hostel bastante pocilga comparado con el que me albergó en Nueva York, pero con cama y techo cosa mas que importante en este viaje.

Mezquita Azul

Igl#sia Santa Sofía

LOS TURCOS:
Son raros los turcos, primero que nada porque hablan en turco, que ganas de romper las pelotas. Segundo porque a pesar de esa cara de terrorista de Hollywood son tipos macanudos, siempre dispuestos a ayudarte; como ejemplo podría decir que una de las 3 veces que me perdí en esta ciudad le pregunté a un tipo donde quedaba el Orient Hostel y el tipo como no sabía llamó por teléfono a un amigo que andaba clarito en el tema. Concluída la llamada, el bigotudo me guió hasta el hostel con el ambiguo lenguaje de las señas.
Otra cosa que me llamó la atención fue que los tipos van caminando abrazados, o de la mano como si nada. Parece que no es de puto (se necesita persona interesada en confirmarlo), sino que como son amigos van de la mano o entrelazando los brazos cual novios retirándose de la igl#sia, ese entrelazado se puede dar entre dos como mínimo hasta un máximo de tres hombres, si existiere un cuarto integrante del grupo se ubicaría detrás de ellos, abrazándolos a todos. Todos Polinos.
El olor de estos muchachos y muchachas supera el máximo permitido por la Organización Mundial de la Salud, ir en el tren agarrado del pasamanos a lo Sui Generis debería ser declarado actividad insalubre.

Gran Bazaar

EL TRANSITO:
Si bien el Chacho lo había adelantado en sus guías de conductores, necesitaba verlo con mis propios ojos para creerlo. Para que se den una idea de la calidad de manejo de estos musulmanes, podría decirles que una mujer del barrio de Carrasco, de esas que manejan su 4 x 4 para ir a Tienda Inglesa y para ir a buscar los niños al Colegio, en esta ciudad sería la reencarnación de Ayrton Senna.
Igual no culpo de todo a los choferes, las calles influyen para eso ya que tienen un ancho en el que caben un auto y una persona si incluímos la vereda, ademas de que cada 100 metros tienen una curva para algún lado. Hay calles que tienen el ancho ideal para que circulen dos autos en direcciones opuestas que son las que siguen el recorrido del tranvía pero a pesar de eso el riesgo peatón sigue por las nubes.
El tranvía es la forma mas segura de llegar a un lado a otro sin sufrir embotellamientos, los cosos van por las vías y atrás del tranvía, en la misma senda circulan los ómnibus y alguna camioneta-taxi. Los taxistas van por cualquier lado, los automóviles particulares y los peatones por donde pueden. Los únicos que no se preocupan por el tráfico son los motociclistas ya que cuando se complica (o sea casi siempre) estos van directamente por la vereda, esquivando y puteando peatones, semáforos, gatos y taxistas.
Las luces de los semáforos podrían ser violeta, marrón y blanca; el resultado sería el mismo.

Hipódromo Veliefendi

RESUMEN:
Esta semana he visitado el Hipódormo de Veliefendi (con acento esdrújulo como casi todas las palabras del idioma), anduve por el Gran Bazar, recorrí la Ciudad Vieja, desayuné de garrón en el hostel, comí Tavuk Döner, caminé por la rambla y participé involuntariamente en una marcha a favor de un líder musulmán. Fueron tres cuadras a puro aplauso y gritos desaforados, cuando vi que en cada boca calle se ocultaban fuerzas de choque de la policía decidí abandonar mi militancia.
Hoy me toca cruzar el Bósforo para llegar al aldo asiático y mañana tengo pensado salir para un balneario ubicado en el Mar Negro, a unos 25 km de Estambul.

Bósforo desde la terraza del hostel